Dizem que quem não conhece o passado está condenado a cometer os mesmos erros repetidas vezes.
Mais estranho é que, mesmo conhecendo bem o passado, existe gente com essa tendência masoquista de errar tudo de novo e outra vez. Eu mesmo, de tempos em tempos, cismo que posso fazer determinadas coisas que só me causam estresse e dor de cabeça, não necessariamente nessa ordem.
E quem foge de cometer os mesmos erros, acaba por conhecer erros novos. O que, convenhamos, é o que faz a vida valer a pena.
Todo mundo deve ter visto pelo menos uma das versões do filme King Kong (este, ou este, ou este). De como ele é retirado de sua vida de rei na sua pequena e remota ilha para ser atirado aos lobos e tubarões da grande e movimentada Nova Iorque.
O que poucos sabem é que, na verdade, King Kong não foi capturado, por assim dizer. Conste para o bem da verdade que o gorilão-rei foi convencido a tentar carreira na Broadway, graças à lábia do capitão do navio e a sua ambição de ver o mundo e influenciar toda uma geração. O resto da história é uma catástrofe, seguida de uma tragédia.
Após o hype e seus 15 minutos de fama, o macacão logo caiu no esquecimento – em parte graças à estréia de O Fantasma da Ópera. Num turbilhão de depressão, drogas e alcoolismo, Kong seqüestra sua ex-mulher enquanto é perseguido por metade da NYPD.
Todos choram ao ver o simpático gorila de 10 metros de altura ser alvejado pelos modernos aviões da US Air Force, mas a parte mais triste pra mim ocorre pouco antes: o início da subida ao Empire States. Esse é o momento decisivo. Enquanto estava nas ruas, Kong podia ser imobilizado, acertado com tranqüilizantes, sei lá. Mas após o 15º andar, não tem mais volta. Ele sabe que vai morrer.
Muitos se perguntam se ele fez isso para ver um último pôr do sol. Por que ele não decidiu simplesmente fazer as malas e voltar pra seu pequeno reino distante, fazer o milésimo gol e encerrar a carreira num time de várzea qualquer?
O fato é que Kong sabia que estava condenado a cometer os mesmos erros. E a morte não é opcional.
Lembrei do Big Ape em Big Apple porque lembrei de mim numa terra distante, perdido numa noite fria.
Era o primeiro dia de neve do inverno, acompanhado da minha primeira noite de neve na vida. Estava ansioso pra voltar ao apartamento – seria a segunda vez que cumpriria tal trajeto – mas a cidade era bem sinalizada, então não tinha erro.
Saí do estacionamento, peguei a esquerda e segui até a rua principal. No sinal, entrei à direita. “Beleza, é só esperar passar a 18 mile e manter a esquerda, contornar na primeira que aparecer”.
Quando finalmente avistei uma placa, eu congelei. Coberta de neve, o nome da rua era impossível de enxergar. Todas as placas de trânsito estavam assim, digamos, em branco.
Lutei muito até me considerar perdido. No primeiro posto de gasolina que avistei, parei e corri ao telefone.
Ah, meu primeiro contato com uma noite a -11° C…
Fui procurar o telefone do Paul para pedir ajuda. Mas era difícil tirar o papel do bolso com as luvas cobrindo os dedos e tremendo como uma máquina de lavar velha. Como as luvas de longe não eram apropriadas praquele frio, resolvi arrancá-las.
Pronto, telefone na mão, seguiu-se a tarefa de discar os números. Lambia os dedos entre uma tecla e outra. Errei só duas vezes até finalmente acertar toda a sequência.
Pontas dos dedos doloridas, é hora de colocar as moedas. “Minha nossa, se uma cair no chão coberto de neve eu não acho mais e não consigo ligar pra ninguém”. Pensei pela segunda vez que talvez fosse morrer ali… Ensaiei uma posição mais digna para ser encontrado.
A última moeda encaixa perfeitamente, o telefone chama, ele atende. “Paul, sou eu. Acho que tô perdido”. Um instante doloroso de silêncio, ele responde: “Humm, já tô em casa, do outro lado da cidade… Faz o seguinte, tenta se informar por aí, se você continuar perdido me liga de novo”.
Pra quê mencionar que minhas moedas tinham acabado, ou que minhas unhas estavam roxas, ou que minha cabeça já doía (novidade…) de frio?
Entrei na lojinha do posto. Até já tinha esquecido como era bom se sentir aquecido… O rapaz (com cara de paquistanês), com a ajuda de uma menina (com cara de americana) começa a me explicar. Dada minha expressão (com cara de “entendi xongas”), começam a desenhar um mapinha, perguntam se eu era mexicano – “Não, brasileiro” – me entregam o papel e desejam boa sorte. “Qualquer problema, volta aqui”. Eu não sabia nem se conseguiria voltar.
A noite cinza e branca avançava enquanto eu entrava no carro.
Eu ainda não sabia, mas a bonita ruela, típica dos subúrbios americanos, com suas caixas de correio e enfeites de Natal, iria aparecer logo em seguida e me guiar para o apartamento.
Pensando bem, alguns erros a gente se arrepende é de não poder cometer mais vezes.
